Gaston

Ce matin, en arrivant au Siège, je me suis garée hors du parking. Trois voitures devant moi était garée celle du DG, avec lui dedans. Il attendait probablement de rassembler assez de courage pour aller au turbin. J'ai fait celle qui ne le voyait pas mais il est sorti m'aider à porter mes dossiers. Il est pire que moi en terme d'inadaptation au moeurs de la boîte ; l'ex-DG, promu président, m'aurait fourgué ses dossiers à porter. Il m'a ouvert la porte et m'a laissée passer devant.

Je l'ai remercié avec un grand sourire fraîchement rouge-à lévrisé, en espérant que je n'en avais pas sur les dents, comme Denise, notre femme de ménage.

Surpris par tant de cordialité (les poulettes craignent les représailles présidentielles et se montrent glaciales avec lui), il rate la troisième marche et tombe dans un grand fracas. Son cartable s'ouvre et le contenu s'étale sur quatre mètres : un sandwich dans du papier alu, un téléphone, un agenda électronique et au moins vingt mouchoirs en papier tous mouchés.

Avec dix ans de moins et ma spontanéité intacte, je lui aurais tapoté l'épaule : «t'inquiète pas poulet, on est tous passés par là, tellement terrorisés par zebigboss qu'on accumule les bourdes les unes derrière les autres».

Je n'en ai rien fait, bien entendu, mais je suis arrivée à le décrisper quand, en continuant ma montée, je lui ai lancé «Faudra quand même dire à Denise de cirer moins fort cet escalier, merdalors».

* par souci d'anonymat, j'ai changé le nom de la femme de ménage